Mon pays s’appelle «Vertiges».

C’est le pays des mots, des lettres et des alphabets.

Dès que l’on foule le sol de mon pays, on est ensorcelé par les sons, sonorités, sonnets, consonances qui s’envolent en consonnes et voyelles sur les ailes des oiseaux.

On s’enivre de mots jusqu’à en avoir le vertige !

Le fleuve de mon pays roule des flots de mots.

Les poissons sont des virgules qui s’apostrophent avec l’accent d’ici.

Les routes de mon pays sont des parchemins qui serpentent à l’infini.

Les feuilles des arbres sont autant de poèmes griffonnés au nez du vent.

Les bonjours sont des vers emplis d’un divin nectar, butiné au cœur de fleurs, aux tiges de plumes, par des abeilles mutines.

A l’entrée de mon pays, on dépose ses contrariétés au «  gardien des soucis » qui vous les rend à la sortie.

On accroche ses larmes à l’encre du ciel, pour qu’elles brillent de joie parmi les étoiles.

Des petits bonheurs fleurissent au détour des chemins et l’on prend le temps de les cueillir avant qu’ils ne fanent.

Les clochers des églises suspendent les heures du temps,

le temps qui passe et se prélasse.

Des pluies de notes de musique descendent des nuages.

On danse des farandoles, on rit de fariboles : les enfants ont les joues rouges !

Les mots sont de la fête et explosent en feu d’artifice.

Il y a les mots-sucre d’orge qui coulent dans nos gorges.

Il y a les mots-bulles qui éclatent en plein ciel.

Il y a les mots-confettis qui s’envolent en couleurs.

Et les mots-perles qui s’enfilent en colliers pour s’offrir en parures.

Dans mon pays, la vie est un livre de contes dont les pages sont tournées par la fée des songes qui en détient les clés…

  C’est l’anglais Thomas More qui, en 1516, pour la première fois employa le mot « utopie » pour qualifier son île imaginaire. Sous sa plume, ce terme désignait un monde idéal, imaginaire qui devait tendre vers une vie meilleure.
Platon aussi construisit un modèle de cité idéale dans la République, mais il ne fut pas le seul ! Rabelais avec Gargantua et Pantagruel, Montesquieu dans ses Lettres Persanes, Marivaux, Voltaire et son Candide, Diderot, Rousseau, Swift, et plus près de nous, Bradbury, Huxley, Orwell…TOUS ont évoqué les grandes questions sociales, politiques, religieuses, morale pour bâtir une contrée idéale.
Paix, bonheur, respect, égalité, idéal, rêve, bonheurs simples au creux de la nature, gouvernement démocratique parfait…tels sont les caractéristiques de l’utopie.
Tout le monde rêve d’un pays utopique et notre imaginaire échafaude une contrée où chacun de nous aimerait vivre.
Oscar Wilde n’a-t-il pas dit : « Une carte du monde qui ne comporte pas l’Utopie ne vaut même pas qu’on y jette un coup d’œil, car elle néglige le seul pays où aborde toujours l’humanité.  Et, quand elle y aborde, elle regarde autour d’elle, aperçoit une meilleure contrée et fait alors voile.  Le progrès est la réalisation des utopies. » 

Alors moi aussi je me suis amusée à imaginer une contrée de rêve, MON pays utopique !
Et vous ? Avez-vous aussi, quelque part dans un coin de votre tête, une île imaginaire où vous aimez parfois vous réfugier ?
                                                       

Un beau jour de vendanges

Je fis un rêve étrange.

Au fin fond de la grange

M’apparut un Archange.

Entouré de trois anges,

Aux ailes blanches en franges,

Il m’offrit des oranges,

Mes raisins en échange.

Il dit que ces mélanges

Sont d’une grande imprudence,

Que trop de vin dérange

Mieux vaut le jus d’orange !

Le champagne qu’on engrange

Que l’on boit à outrance

N’est pas digne de louanges,

Embrume tous nos sens

Pour notre pénitence

Désormais les vendanges

Se feront par des anges

Et pour la providence

Au paradis des anges,

C’est plus du jus d’oranges

Qu’ils boivent à outrance

Mais du champagne…Etrange !

Pfiou...Heureusement ce n'était qu'un rêve!  Vous nous voyez, ici, en Champagne, ne boire que du jus d'orange!!!
Et puis je peux vous assurer que les vendangeurs présents actuellement dans les vignes ne sont pas des anges! Oh non, vraiment pas des anges, héhé!

A l’attention de Messieurs les chefs, responsables du temps, des températures, du soleil, et de la pluie.
 

Objet: Réclamation et demande de remboursement.


Messieurs,

Je viens vers vous pour protester de façon véhémente contre l’inadmissible anarchie climatique, que nous, bons et méritants congépayistes français, avons subie tout l’été.

Que sont-ce ces écarts de température que vous nous avez infligés injustement, du jour au lendemain, nous faisant passer du look « homard rougissant et dégoulinant de sueur » au look « esquimau glacé bleu de froid »????...Variations climatiques nous forçant à jouer au loto vestimentaire, pendant de longues heures devant l’armoire à glace!!
Que vous préfériez l’abominable col roulé bleu marine au charmant bikini rose et vert à p’tits pois, ne regarde que vous, mais vous pourriez, au moins, nous demander notre avis et ne pas changer le vôtre un jour sur deux!

Qu’est-ce que c’est que ce bordel, là-haut??!!!
Arrêtez de jouer avec la chaudière, merde!

Soit vous tapez une bonne fois pour toute sur le bouton 30°du thermostat…et on s’habitue...soit vous appuyez sur le 15° ...et on s’acclimate...mais CESSEZ de nous faire tourner en bourriques!
A force de jouer comme ça avec la chaudière, un jour, vous allez tout faire péter!
Pareil avec le soleil et les nuages gonflés de pluie... ça vous amuse tant que ça d’attendre qu’on sorte les maillots de bain et les crèmes solaires, pour l’heure suivante lâcher sur nous des trombes d’eau qui nous font grelotter sur la plage, trempés comme des serpillières???

 
C’est puéril comme jeu, Messieurs, oui, puéril !

 
ça a fait perdre la tête à ma grand-mère qui encore ce matin répétait à la voisine: «  Ya pu d’saison, ma bonne dame! »
On lui avait promis la canicule pour cette année encore: elle s’est équipée de la clim pour rien! Et vous trouvez ça drôle??!!
Comme vous trouvez amusant d’avoir à gérer la pénurie de kleenex quand on se choppe un méga rhume en plein mois d’Août ??
Non, c’est pas sérieux à ce poste de hautes responsabilités!

Je remets en question le droit de grève de tous les types qui s’occupent du climat et qui font la pluie et le beau temps, là-haut, comme bon leur semble!
J’estime qu’un service minimum devrait être assuré!

C’est encore cette vieille histoire de gaz à effets de serre qui vous chagrine? Ou toutes ces fusées envoyées dans l’espace???
Si c’est ça, c’est mesquin de votre part de vouloir encore nous le faire payer, alors que Nicolas Hulot se décarcasse pour arranger tout ça!

Messieurs, je tenais donc à vous informer que je vais faire circuler une pétition sur internet, pour faire connaître votre incompétence et notre droit à choisir le temps qu’il doit faire!

Si vos services « climat » n’améliorent pas le temps qui nous est dû en cette période estivale, d’une façon rapide et significative, je me verrais dans l’obligation d’en avertir « 60 millions de consommateurs ».

Persuadée que vous prendrez mes critiques en considération et que vous serez conscients que vous avez gâché le capital soleil de milliers de gens durant ce mois d’Août, j’ose espérer, pour mon cas, un remboursement rapide sur mon compte en banque n° 1242233 P du Crédit du Sud.

Salutations éternuantes et meilleurs sentiments là-haut à Mr. Gillot-Pétré qui, tout à fait entre nous, pourrait peut être vous donner quelques conseils, quant au temps à appliquer….

Douceur de l'air.

Le vent d'hier s'en est allé asticoter d'autres rivages.

La plage au sable beige s'étend à perte de vue sous le ciel irisé,

Où tentent de percer un soleil blafard.

Lumière pâle, laiteuse sur la mer qui lèche le sable.

Reflets opalins qui laissent rêveur le promeneur qui s'attarde.

Nuages de crème qui se noient dans l'horizon.

La toile d'un peintre sous le pinceau enchanteur.

Le sable à marée basse crisse sous les pas :

Des coquillages de nacre scintillent

Comme des bijoux laissés en offrandes par les flots qui s'effacent.

Les mouettes crient et s'affairent

Sur les langues de sable offertes

Entre deux petites mers,

Entre des dizaines de flaques enfantées dans le sable

Par une mer fugace et pressée.

Au loin, les dunes, sculptées par la brise

Se détachent sur le ciel aux couleurs d’opale.

La mer roule ses vagues qui s’écrasent et meurt

Laissant sur le sable des nappes d’écume blanche

Sur l'estuaire, là-bas, l'eau a la chair de poule:

Elle frissonne sous la bise qui se lève.